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por Lídia Comas, agosto de 2002

   Se está fraguando la batalla. Allá en lo lejos. Según el viento me parece oír los gritos de esa guerra. Que lejanos me parecen esos tiempos en que no había preocupación alguna. Ninguna que te corrompiese el alma. En que los niños no eran hombres, ni las mujeres botines. De eso hace tanto tiempo,...
   Espadas, sangre, cuerpos inertes, moribundos, lisiados,... que colección para la casa de los horrores. Ni su dueño querría mirar. Demasiado para unos ojos humanos. Cansados. Demasiado para que los dioses quieran ser testimonios de tal masacre. De esa, esta sinrazón.
   Ya nadie se acuerda porqué se matan entre ellos. ¿Para qué? Tan solo serviría para averiguar que no había ninguna lógica en ello. Sería desastroso. ¿Cómo reconocer, que tantas vidas perdidas, tanta muerte, para nada? Sin motivo alguno. Ya desde el comienzo.
   Nada. Eso es lo que nos llevamos con nosotros cada noche, cada día. Nada, es nuestra herencia más preciada. Nuestro tesoro. Lo que no nos pueden arrebatar con la espada. Aunque lo ofreciéramos de corazón. Aunque quisiéramos deshacernos de ella.
   ¿Qué nos queda ya? Algunos dicen que la vida es nuestro gran triunfo, pero, ¿qué vida es esta? ¿Cómo la podemos llamar así? Luchamos cada mísero día para no morir, para no padecer la llegada prematura de la Dama Nocturna. Desafiando la naturaleza al robar esos míseros instantes de existencia. Así robamos tiempo al tiempo. Día tras día. En vulgares ladrones nos hemos convertido. Y ni tan siquiera nos molestamos en borrar las pruebas de nuestro delito. De nuestro crimen.
   Estamos tan cansados ya. Los ejércitos se destruyen mutuamente, convencidos de su causa. Una causa que creen verdadera. Pero, ¿que diablos es verdad y qué no? Dioses, diablos, señores, caballeros, criaturas, borrachos, locos, clérigos,... todos hablan y pronuncian verdades, sus verdades. Ya nadie cree en las propias verdades. Al menos no por estas laderas. Por aquí ya no se puede creer en nada. No se puede. Demasiado fatigados y tan cerca de la muerte estamos. Tan cerca de un infierno sobrevivimos, que ni tan solo el llanto de una criatura moribunda nos conmueve. Dejamos simplemente que el llanto se desvanezca. No podemos permitirnos más. Ya no. ¿Para qué prolongarlo?
   En otro tiempo, se me hubiera desterrado o colgado por estas palabras llenas de impiedad. En otro tiempo, tan solo se lloraba en bodas y bautizos. Ahora, ni tan si quiera queda rastro alguno de que hubiésemos tenido lágrima alguna en los ojos. Tan secas están. Como nuestras almas. ¿Para qué las queremos ahora? La Sombra de los avernos ya nos las ha arrebatado. Porque son una carga demasiado pesada para que podamos acomodarla entre los escombros de lo que antaño fue nuestra vida. Nuestro mundo.
   ¿Qué pudo ser de ése mundo? Ese del que ya apenas recordamos los colores, los sonidos, las imágenes. Se va desvaneciendo poco a poco todo ello. Toda esa Belleza que en otra época nos era propia, nuestra. Esas creaciones que de algún modo, que de alguna manera, te invitaban a soñar.
   Soñar. Largo tiempo hace que no sueño. Demasiado peligroso es ahora soñar. Puede dar esperanzas de algo que no puede ocurrir, o que, de algún modo nosotros ya no podamos ver con unos ojos mortales. Tan difícil es ahora cerrarlos y dejar a las hadas de la fantasía hagan su trabajo.
   Pronto oscurecerá el día. Más aún. Algunos ya empiezan a buscar lo que otros han abandonado junto a sus cuerpos inertes, siempre en silencio. Ratas impacientes recolectoras de horrores. De macabras reliquias. No hay edad para eso. Cualquier cosa puede significar un día más, aquí. Si eso puede significar algo bueno.
   Mis ojos están demasiado cansados para continuar. Han visto más cosas de las que se puede recordar. Por desgracia muchas de ellas deseables de olvidar. Pero ese descanso no se me ha concedido. Se me obliga a recordar detalle por detalle. Como si ese acto de revivir cada día observado sea necesario para algo. No veo para que. Pero así debo hacerlo, y por eso debo contar lo que aquí acontece y pasó hace largo tiempo. Aunque mi mente no concibe motivo alguno para ello, contaré lo que mi vista vio, y lo que mis oídos escucharon.
   Soy, era, Heraldo de los señores de la región, un simple siervo con el dudoso privilegio de ver como las cosas bellas se tornaron de rojo sangre. Testimonio del inicio de la tragedia. De nuestra tragedia. ¡Que tan liviano me parecen ahora nuestros destinos, nuestras vidas! ¡Nuestro pasado!
   Aún recuerdo esa voz de ese niño-hombre cantando entre las flores, mientras todos admirábamos cada palabra cantada que emitía. Parecía increíble que pudiera existir palabra alguna para describir tal melodía. Tiempos de fiesta. De alegría intemporal. De bienestar. Hecho de menos esa voz. A ese niño; al que tuve que devolver a su madre tras su último canto: muerto. Una criatura celestial que pudo volver de donde surgió, de un mundo imperecedero, demasiado perfecto para que ese ser inmaculado pudiera sobrevivir en este mundo. De lo único que doy gracias es que toda esta miseria no le tocara en ningún momento, pues su muerte se produjo algún tiempo antes de que los fuegos de la ira se encendiesen. Creo que no hubiese soportado ver como la hambruna, la miseria, el dolor, la suciedad, todo este nuevo mundo lo transformara. A esa criatura no.
   Ah! La noche llega acompañada por una lluvia fina. El sonido de esa agua contra la madera de mi antiguo hogar natal parece darnos un poco de descanso. Una pausa irreal, ya que el mal no descansa nunca. No dejándonos en paz, ni a los portadores de ese mismo mal.
Aunque parezca producto de la locura y de la falta de alimento, ¿no sería magnífico que la lluvia nos pudiese purificar de toda maldición? Un deseo. Tan solo es un deseo roto por el sonido de las palabras que lo pronuncian, y de los labios que han osado decirlo. Tan solo es eso ahora. Si hubiera sido pronunciado por esa alma pura. Por mi ángel de voz celestial. Entonces, seguro que alguno de los múltiples dioses existentes, escucharían la súplica. ¿Cómo hubiesen podido ignorar a uno de sus hijos? De sus semejantes. Mi niño de cabello plateado. Aún podría llorar por él si no hubiera perdido mis lágrimas hace tanto tiempo. Al menos mis últimas lágrimas fueron para él.
   Demasiado viejo soy ya para que mi corazón aguante esos recuerdos sin palidecer de dolor. Demasiado viejo para ver un mañana tan semejante a un ayer. Para ver el final de eso.
   Poco dura el descanso dado por la lluvia. Parte de los supervivientes de algunos de los bandos, da igual cual de ellos, vienen a curar sus heridas cerca de mi pequeño refugio. Parecen espectros expulsados de sus sepulturas. Ya ni siquiera son hombres. Ya no pertenecen a ninguna especie conocida. Tan solo forman parte de la nada. Como todos ahora, supongo.
   La muerte se refleja demasiado claramente en nuestros rostros para fingir que estamos vivos. Así, de batalla en batalla se van consumiendo las esperanzas de escuchar de nuevo las risas de pequeños seres recién nacidos, o de querer gozar con ello… y el aroma de la muerte lo envuelve todo y a todos. Ni tan siquiera recuerdo como olía el aire puro. Tan solo huelo muerte por doquier.
   ¿Y tu, Querida?,… sigues escuchando día tras día mis lamentos. Mi cháchara demente, sin reprocharme tanto parloteo,… sin perder esa dulce sonrisa. Supongo que el hablar contigo no me dará fama de cuerdo, ¡pero, que más me da si estoy loco o no! Tan solo me queda hablar contigo querida,… Aunque sepa que nunca podré conseguir que me respondas, al menos no en este mundo. Pero, tampoco queda nadie ya para reprocharme mi locura. ¿No crees q sería gracioso, Querida, que esto pasase? Pero no te preocupes, pronto podré oírte, pronto nos encontraremos, y podremos escuchar a nuestro pequeño ángel,…
   Pronto, sucederá, pronto mis cenizas se unirán a las tuyas mi amor. Tan solo hay que escuchar como los gritos de agonía se acercan. Alguno de los ejércitos llegara, da igual cual, y arrasará lo poco que queda de nuestro mundo. Sea por estrategia o por defensa. Da igual. Me ahorraran tener que ensuciarme las manos con mi propia sangre. ¡Al final tendré que agradecérselo! Maldita ironía,…