por Acorfus, Junio 2002

   La noche. Oscura como la boca del lobo, gélida y traicionera, se extiende sobre las intransitadas afueras de la ciudad de Harmak. La combinación salvaje de tierra y roca junto a las zarzas azotadas por el viento hostil convierten cualquier refugio en un paso obligado.
Alguien intenta abrirse paso por la fuerza.
   Dos individuos, desdichados como sus vidas, corren hacia la luz que divisan allá a lo lejos. Parece hogareña. La hospitalidad es práctica común en estas tierras, así que lo más razonable parece buscar un techo...
   Toc,toc... la puerta se mantiene silenciosa, ningún sonido rompe el monótono pero aterrador silbido de la noche de otoño... pero los goznes empiezan a chirriar, y un hálito de luz amarillenta ilumina la entrada.
   -Qué desean a estas horas?-pregunta una voz fría-.
   -Buscamos cobijo-responden-. La noche es demasiado...
   -¡No!-interrumpe la voz-. Sólo les podemos ofrecer limosna, si lo desean, pero no un lugar para dormir.
   -Entonces...
   La réplica llega tarde, la puerta se cierra. Ambos vagabundos, pesarosos y rendidos, caen sobre el suelo. Era su última esperanza.

   La casa, decorada a la antigua usanza, tampoco ofrece un ambiente muy cálido. La misma voz, fría como la escarcha, recorre el pasillo principal.
   -Nuevamente hospitalidad, mi señor.
   Nadie responde.
   -Hospitalidad le digo, señor. Creo que va siendo hora de cambiar un poco las normas de esta vieja casa.
   -No es una buena idea, Thorus-contesta una voz arrogante-. Sabes que no debo interrumpir mi trabajo.
   -Pero, mi señor... cuántas veces va a volver a caer en la desdicha de ese trabajo que dura años...
   -Nada podrá interrumpirlo.
   -Acabará usted muriendo en su sillón, sin haberse levantado siquiera.
   -Es algo por lo que vivir.
   -O morir.
   La voz de Thorus, siempre gélida desde que no viera la luz del sol, vuelve a desvanecerse. El viejo señor reinicia su faena. Era un trabajo duro, y no recordaba cuánto tiempo llevaba descifrando aquellos papeles; pero esperaba con ahínco la resolución final. Muchos años sentado en un sillón que habían atrofiado sus piernas por completo. De aquel ser vigoroso ya sólo quedaba su mente, ágil e intrépida, que se relamía de placer ante el objeto de su búsqueda... su propio destino.
   Y es que el futuro que le estaba asignado parecía oculto tras aquel criptograma, entre aquellos desgastados caracteres... pronto, muy pronto iba a averiguar el porqué de su existencia, y los detalles del porvenir.
   Todo aquello pertenecía a una anciana vidente, ya muerta, que acostumbraba a guardar los casos que se le consultaban en unos archivos de pergamino. El paso del tiempo los depositó en sus manos.
   Allí los tenía, y estaba a punto de colmar su única y gran esperanza.
   El viejo (de nombre Orestes) jamás había conocido a sus padres. Ellos marcharon de Harmak hace mucho tiempo, nada más se supo. Y aquella anciana, única testigo en vida de las últimas convicciones de sus progenitores, fue quien le entregó los manuscritos, ya moribunda, con el fin de que él descubriese el porqué de su pasado.Era muy injusta cualquier otra opción. Pero, además, los textos recogían las videncias de aquello que le deparaba el futuro, y quizá era esto lo que más energías le otorgaba para proseguir en su investigación.
   -Señor-pronuncia de nuevo la voz inerte-. Los vagabundos imploran su compasión.
   -¡No tengo tiempo!-Un puñetazo, débil como la irremisible vejez, pone el punto y final.
   Pero, ¿qué era aquello que había descifrado hasta ahora? todo apuntaba hacia una fatal desgracia de sus padres, pero esto también le animaba a perseverar. Bastaba encontrar la conexión de esto con su ser, con Orestes. Y, sobre todo, la revelación de qué ocurriría en el mañana.
   Estaba seguro de que ningún mortal había estado tan cerca de esto como él, a excepción de la anciana vidente, y no sabía si iba a poder guardar el secreto. Sólo esperaba resolver el enigma de toda una vida, para toda una existencia dedicada al conocimiento de los sucesos venideros... parecía que le iban a marcar, pues la escritura se hacía más fluida, deseosa de llegar a la conclusión final. Y esto es lo que le proporcionaría la felicidad eterna, un sentimiento extraño en él; jamás en su vida la había conocido, sólo quería averiguar si el papel que el destino le iba a otorgar incluía esta felicidad, ya que, si noera así, nada merecería la pena
   -Mi señor-Thorus se asoma con cautela-. La tempestad ha cesado.
   -Bien-carraspea-. Puedes retirarte.
   -Hay un juglar en la puerta. Dice venir de muy lejos.
   -¿Qué desea?
   -Obviamente, cantar una canción. A cambio de un buen pan. Está en los huesos.
   -Dile que se vaya a la ciudad.
   -Pero mi señor... se trata de una canción alegre, rítmica, bella.
   Llenará de vitalidad su enferma estancia.
   -¡No tengo tiempo!...
   Los pasos de Thorus se pierden en la oscuridad, finalmente Orestes oye una conversación lejana. No le presta atención, consigue abstraerse y finalizar de una vez la lectura de su vida...
   Todavía le restaba encajar un par de signos en el concepto general, le había mantenido ocupado durante los últimos días, aunque el problema, al parecer sintáctico, ya estaba casi resuelto. La frase final era demasiado ambigua y debía revisar el significado que le había asignado a ciertos caracteres. No obstante, quizá tardaría todavía el resto de la noche; pero ¿qué más importaba? aquel intervalo temporal, en comparación con el resto de su vida, era insignificante. Además, se había acostumbrado al paso de las horas, hasta el punto de que ya poco significaban para él.
   La madrugada fue pasando, y con lentitud los primeros rayos de un sol despierto empezaron a avanzar sigilosamente, extendiéndose sin demora hacia el resto de la habitación. Orestes sintió un estremecimiento, pues no estaba acostumbrado a ello. Era Thorus quien, antes de que esto ocurriera, corría diariamente las cortinas para evitar cualquier contacto del viejo con el mundo exterior, ya que así lo deseaba él.
   Pero esta vez había faltado a la cita.
   -Thorus...Thorus...-la voz desgastada apenas consigue llegar más allá del pasillo-.
   Orestes se intenta incorporar, pero sus músculos no están preparados.
   No puede alcanzar la cortina, luego deberá soportar el influjo mundano. Su bastón está algo más cerca, pero no se siente con valor para llegar hasta él.
   Y retoma los escritos. Frunce el ceño. Ya está, el enigma se va resolviendo. Pero es aterrador. Sus padres descubrieron que el futuro de su hijo iba a ser muy negativo, ahogado por un destino cruel.
   Incluso que el futuro de ellos mismos iba a derivar hacia...la muerte, y muy pronto. Orestes traga saliva, e intenta acomodar su vista a la luminosidad que la estancia cobra por momentos. Siente los latidos de su corazón en su frente, a punto de reventar. El sudor recorre su cuerpo.
   Sus padres iban a morir de tristeza tras conocer el funesto destino de su primogénito, afectados por la revelación de aquello que nunca debieron averiguar. Y la vida de Orestes, como bien claramente narraba, iba a constar de un sinfín de desengaños y pesadumbre, desazón y abatimiento moral. Nunca iba a conocer la felicidad, pues esta le había sido denegada desde el principio, así lo había decidido su destino antes de que él naciera. Por supuesto, el hijo desdichado moriría preso del malestar acumulado con su larga pero improductiva vida.
   Orestes. El estupor y el aturdimiento ofuscan su mente. Esto es demasiado para él; no sabe cómo reaccionar. Los rayos de sol siguen ganando terreno, y esta vez inundan su semblante. Cegado por la llamada del mundo, y en un acto reflejo, se lleva las manos a la cara. Pero se cruzan con los pergaminos, que caen al suelo y se entremezclan unos con otros.
   Ahora ya puede soportar mejor la luz, y mira enrabietado aquellos escritos, esparcidos por los suelos. Así que el viejo se pone en pie, con pesadez pero decidido. La pequeña corriente de aire que se forma apaga la llamarada agonizante de la última vela con que invirtió su tiempo. Coge su bastón y empieza a deambular por el pasillo, hacia la puerta principal. Allí, incomprensiblemente para él, se encuentra Thorus, sujetando el asidero de la entrada.
   -Hacía mucho que esperaba este momento- Thorus abre la puerta con decisión y un nuevo mundo aparece ante los ojos de Orestes, teñido de verde vida, con olor húmedo y refrescante, y de sabor agradable.
   -Puedes quemar los manuscritos-con estas palabras, el viejo ahora rejuvenecido avanza hacia el suelo empedrado de fuera. Éste da la vuelta a la casa, describiendo un rectángulo, y Orestes lo transitó en su juventud a la vez que meditaba sobre sus primeros descubrimientos acerca del destino.
   Pero el camino es otro: Orestes vence sus últimas tentaciones dañinas, sale del empedrado y se introduce en la senda que baja hacia la ciudad. Ya vigoroso, grita alto; es libre.

Al autor le gustaría hacer las siguientes preguntas a los lectores

   ¿Qué os ha parecido la alternancia narrativa entre presente (la vida) y pasado (la muerte)? ¿pensáis que pierde rigor narrativo por ello?
Recordad que no es más que una técnica para unir los dos bandos.

   ¿Qué pensáis del simbolismo del relato? (La senda, la vela, el sol, las cortinas, el juglar, el sirviente Thorus...) ¿Se os ocurren más simbolismos?